Воспоминание о будущем...

[varjat-k.livejournal.com]

Без малого 60 лет тому взад великие АБС в своей повести "Трудно быть богом" почти дословно воспроизвели диалог бульбофюрера с захваченным им заложником.
В сегодняшнем прочтении он выглядел бы примерно так:

— Итак, ты отказываешься признаться, — произнес ган дон Лука.
— В чем?
— В том, что ты экстремист.
— Непочтенный Лука, — сказал Протас наставительно, — такие вещи доказывают. Ведь вы меня оскорбляете!

На лице ган дона Луки появилась приторность.

— Мой дорогой Протас, — сказал он, — я никогда ничего не доказываю. Доказывают там, в Подвалах Окрестино. Для этого я содержу опытных, хорошо оплачиваемых специалистов, которые с помощью мясокрутки святого Гундяя, поножей господа бога, перчаток великомученика #уйла или, скажем, сиденья… э-э-э… виноват, кресла Шойгу-воителя могут доказать все, что угодно. Что бог есть и бога нет. Что люди ходят на руках и люди ходят на боках. Вы понимаете меня? Вам, может быть, неизвестно, но существует целая наука о добывании доказательств. Посудите сами: зачем мне доказывать то, что я и сам знаю? И потом ведь признание вам ничем не грозит…

Теперь они оба стояли. Лука был страшен. Он посинел, губы его судорожно дергались, он что-то бормотал, брызгая слюной.

— Мальчишка! — прошипел он. — Я никого не боюсь! Я могу раздавить тебя, как пиявку!

Он вдруг повернулся и рванул гобелен, висевший за его спиной. Открылось широкое окно.

— Смотри!

Протас подошел к окну. Оно выходило на площадь перед дворцом. Уже занималась заря. На площади валялись трупы. А в центре ее чернел ровный неподвижный квадрат. Протас вгляделся. Это были ментозавры, стоящие в неправдоподобно точном строю, в длинных черных плащах, в черных клобуках, скрывающих глаза, с черными треугольными щитами на левой руке и с длинными палками в правой.

— Пр-рошу! — сказал ган дон Лука лязгающим голосом. Он весь трясся. — Бунт подавлен. Орден Святого Луки владеет городом и страной, отныне Бульбостанской областью Ордена…

Протас невольно почесал в затылке. Вот это да, подумал он. Так вот для кого мостили дорогу несчастные лавочники. А ведь можно было догадаться — там, где торжествует серость к власти всегда приходят черные.